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Vorrei, almeno per me, che tornasse il tempo in cui ci si sedeva a... guardare la radio.

8 Marzo

Per quante sembianze l'Amore abbia potuto sinora assumere, Esso saprà di certo trasformarsi in altre mille e mille ancora, vanificando ogni tentativo di formularne una definizione universalmente applicabile.
Parallelamente però esiste la sua antitesi: l'indifferenza.

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“Agli amanti e ai cacciatori
per un piacer mille dolori.”
Era questa la frase che campeggiava sopra il camino incorniciata da svolazzi di lettere e ghirlande di fiori.
Klaus nella sua baita tra larici comuni e abeti bianchi era immerso nella lettura di un libro, quando un rumore lo distrasse, facendogli sollevare lo sguardo.
Si guardò intorno senza notare nulla. Solo il silenzio del bosco interrotto dagli ultimi bagliori di un giorno luminoso.
“Forse è la suggestione di Carmilla” si disse mentre tornava a leggere con interesse la pagina, dimenticando il motivo per il quale era entrato in ansia.
Era una splendida giornata di settembre tersa e fredda come lo erano in questo periodo tra le dolomiti ampezzane. Il sole declinava dolce giocando a rimpiattino tra le cime dell’Antelao, mentre qualche raggio filtrato dal bosco illuminava la stanza.
Klaus non amava la folla e detestava i turisti invadenti che sciamavano sul sentiero che lambiva la casa. Avrebbe voluto prenderli a fucilate, ma non poteva.
Adesso era finita e finalmente poteva assaporare la pace che i monti intorno disperdevano tra i rami dei larici, che diventavano rossi in attesa di perdere le foglie.
Stava leggendo il libro di Le Fanu, Carmilla, ed era arrivato ad un punto cruciale, quando sentì ancora dei rumori più insistenti.
Si girò verso la finestra, che era illuminata da alcuni raggi, e gli sembrò di scorgere un’ombra colorata dietro quel vetro quasi opaco.
“Ma non posso vedere quello che non c’è!” disse ad alta voce come per rincuorarsi e scacciare dei fantasmi, che erano ricomparsi dopo due anni nella sua mente.
Eppure aveva visto un viso diafano colorato dall’iridescenza del vetro e aveva udito come un leggero grattare.
Però non percepiva dove fosse l’origine della fonte rumorosa. “Sul vetro? Sul legno?” Non riusciva ad individuarla e questo lo infastidiva.
Depose il libro sul bracciolo della rustica sedia di legno nel centro della stanza e avanzò cauto verso la finestra, che lentamente si spegneva nel buio della sera.
“Chi è?” urlò forte in preda ad un cieco timore, mentre accendeva un lume a petrolio posto sul tavolo. La stanza era troppo buia per essere rischiarata da una sorgente così debole.
Si avviò verso lo stanzino dove stava il generatore di corrente, che accendeva solo in casi estremi, perché il rumore lo disturbava.
Lui preferiva la luce tremolante delle candele sul candelabro o delle lanterne a petrolio, che guizzando producevano immagini fantastiche e ombre che popolavano le pareti. Questo immaginario fatuo e esitante non suscitava paura, ma scatenava la fantasia per dare un nome alla popolazione dell’oscurità che gli teneva compagnia nella notte.
Non aveva inquietudine, perché era abituato alla vita solitaria nel bosco, che non abbandonava nemmeno durante l’inverno, quando la neve occultava tutto.
Adesso però un senso di terrore lo aveva preso alla gola e non gli dava scampo.
“E’ solo suggestione!” ripeteva per darsi quel coraggio che era fuggito “Accendo le luci e prendo il fucile. Chiunque sia, assaggerà il caldo dei miei proiettili!”
Prese la lanterna dal tavolo per avvicinarsi alla finestra e scrutò fuori.
Niente. Nessuno appariva oltre il vetro imperlato di umidità. Solo le luci nascoste del bosco nel giorno morente apparvero alla sua vista.
“Eppure c’era!” gridò con quanta voce aveva nel corpo “Era lei! Amanda! Sono sicuro! Non è possibile, perché l’ho vista morire!”
Amanda era una splendida donna, che aveva amato per lunghi anni, finché un giorno…
Lei era stata la sua amante in un paese della pianura ai piedi delle montagne, focosa e possessiva, ma poi erano fuggiti tra i monti per sottrarsi ai pettegolezzi dei compaesani e alla furia del marito.
Si erano rifugiati in questa baita, che aveva comprato diversi anni prima, nascosta e solitaria nel bosco che insieme all’Antelao aveva fatto da barriera invisibile contro le malignità sul loro conto.
Ricordava che erano stati giorni felici quelli trascorsi con lei. Non importava se c’erano stati tanti piccoli e grandi problemi, perché l’amore aveva vinto ogni difficoltà.
E poi la natura aveva fatto il resto.
Lunghe passeggiate nel bosco sognando un mondo diverso più immaginario e fantastico che reale.
Rapide incursioni a San Vito o a Cortina per acquistare quello che non potevano trovare nei boschi.
Battute di caccia divertenti e faticose per procurarsi del cibo fresco.
Era una vita ricca di spunti emotivi che commentavano accanto al focolare tenendosi per mano.
Chi era Amanda? L’aveva conosciuta bene o era stata solo una meteora nella sua vita?
Lei era una splendida donna dai capelli rossi come i raggi del sole calante e due occhi di un blu intenso che parevano aver catturato tutto il cielo che stava sopra di loro.
Era la moglie del farmacista del paese, un uomo gretto ed odioso, che aveva sposato giovanissima comprata dalla ricchezza che lui possedeva.
Lei era la figlia di un bracciante che mendicava d’estate un po’ di lavoro e un bicchiere di vino nelle lunghe serate invernali. Da bambina avrebbe desiderato giocattoli e vestiti come tutti gli altri, ma doveva accontentarsi del nulla, osservando in disparte i coetanei che chiassosi ed allegri giocavano senza accorgersi di lei.
A sedici anni era diventata una splendida fanciulla, quando Guido, il farmacista, offrì del denaro ai genitori per comprarla e sposarla. Lui era più vecchio di lei di oltre il doppio degli anni, ma era ricco, il più ricco del paese. Tutte le donne single avrebbero fatto qualsiasi cosa pur di essere richieste in sposa, mentre lui aveva adocchiato solo Amanda, dalla figura acerba ma dal fascino irresistibile.
Lei aveva pianto, voleva ribellarsi ad una situazione tanto odiosa quanto umiliante, ma la madre la convinse che la povertà non sarebbe stata più di casa dentro lei. Così due anni dopo lo sposò infelice e scontenta. Aveva sempre sognato il grande Amore con la lettera maiuscola, ma aveva scoperto che era solo uno stupendo oggetto acquistato per abbellire la casa di Guido.
Notti di amore senza amore si susseguivano giorno dopo giorno finché non arrivò dalle montagne vicine un montanaro alto e biondo dagli occhi grigi e luminosi. Non seppe mai il motivo per il quale Klaus era sceso a valle, né glielo chiese mai anche quando vissero insieme. Aveva avuto solo informazioni frammentarie e di seconda mano, ma questo non l’aveva disturbata più di tanto. Per lei era stato un segno del destino incontrarlo e null’altro.
Subito si sentì attratta da lui e fece di tutto per conoscerlo.
Percepiva che era lui il fatidico principe azzurro che aveva popolato i suoi sogni e ne divenne l’amante.
Era discreto e gentile con lei quanto era ruvido e scontroso con gli altri. Finalmente si sentiva donna e poteva esternare le sue sensazioni senza finzioni.
Le voci correvano mentre Guido diventava sempre più possessivo per difendere l’oggetto pagato a caro prezzo.
Così Klaus le propose di fuggire tra i monti del Cadore rendendosi invisibili al mondo e lei accettò prontamente. Caricato il suo fuoristrada con tutto quello che poteva servire, una notte di mezza estate partirono per il re dei monti, il mitico Antelao e sparirono nel nulla.
Guido sembrò impazzire, la fece ricercare, ma non la rintracciò mai: era veramente svanita, inghiottita dal buio. E dopo avere speso una piccola fortuna inutilmente, si rassegnò a vivere da solo.
Per Amanda cominciò una nuova vita fatta di silenzi, di natura selvaggia e di molto amore. Non rimpiangeva la vita vacua e scialba con quel marito vecchio e ossessivo, che pretendeva solo sesso senza dare nulla in cambio. Aveva percepito fino a quel momento la sua esistenza come quella di una puttana, che veniva pagata a prestazioni. Adesso era diverso. Klaus la considerava una donna, da amare in silenzio, che poteva gestire il suo corpo e la sua mente come meglio credeva. Non era più un oggetto, ma il soggetto del rispetto di lui verso di lei.
Aveva faticato all’inizio per adattarsi alla nuova vita priva di quei comfort che aveva conosciuto a casa di Guido, ma aveva giudicato equo il cambio.
L’acqua era fredda d’estate e gelida d’inverno, le luci erano lanterne a petrolio o candele fumose. La solitudine era la compagna di tutte le ore, mentre raramente vedeva qualcuno sempre di sfuggita e quasi di soppiatto. Il cibo era quello che la natura dispensava d’estate e le molte vivande conservate d’inverno, quando erano bloccati nella baita dal tempo inclemente.
Imparò ad usare le ciaspole per camminare sulla neve alta e compatta, a individuare gli animali del bosco e a rispettarli. La natura la circondava mentre lei l’osservava attenta e curiosa.
Klaus le insegno a cuocere il pane nel piccolo forno in muratura di fianco alla baita, a cogliere le erbe giuste e i funghi commestibili nel bosco, a riconoscere i frutti selvatici, a cacciare con astuzia i piccoli animali che popolavano le pendici impervie della montagna.
Poi imparò ad amare e rispettare la sacralità dei luoghi, trovando il giusto equilibrio tra la voglia di vivere e contemplare la natura selvaggia.
Però soprattutto poteva gustare ed apprezzare l’amore che lui dispensava senza egoismi.
Leggeva e annotava in un diario le sue impressioni, le sensazioni che il suo uomo le dava e che lei assaporava con lentezza.
Trascorse il primo inverno osservando la neve che aveva ricoperto tutto, cancellando tutte le tracce umane con la sola eccezione delle impronte degli animali che si avvicinavano alla baita alla ricerca di cibo.
A volte rifletteva se questa era la vita che aveva sognato durante le lunghe veglie nel letto di Guido, mentre Klaus la stringeva forte alle spalle.
“Perché pormi questa domanda” si diceva mentre annotava sul diario “Klaus mi fa sentire una donna. E’ tenero ed affettuoso come il primo giorno. Sotto la scorza dura e ruvida si annida una dolcezza senza uguali. E’ veramente singolare che un montanaro solitario e silenzioso ami leggere e sappia trasmettere questa sua passione agli altri”.
Nella baita non mancavano mai i libri, che andavano ad acquistare nella vicina Cortina. Ed era stata contagiata da questo interesse, che prima di conoscerlo non l’aveva nemmeno sfiorata. Così nelle lunghe giornate invernali, chiusi fra le quattro pareti dal muro di neve esterno, stavano seduti accanto al grande cammino crepitante a leggere e commentare le loro letture.
I giorni scorrevano mai uno uguale all’altro e le stagioni si alternavano senza sentire il desiderio di tornare a vivere in un paese o città.
Anzi quando si recava a San Vito o Cortina per gli acquisti percepiva che la folla l’infastidiva e aspettava con impazienza di imboccare il sentiero che l’avrebbe ricondotta alla baita. Quando il fuoristrada iniziava ad inerpicarsi tra gli abeti del bosco famigliare, si rilassava perché si sentiva finalmente a casa.
“Siamo a casa, se Dio vuole!” diceva allegra e rilassata, mentre Klaus procedeva con attenzione sullo sterrato.
E lui pronto a ribattere “Ma se fino a cinque secondi fa sbavavi per restare a Cortina! Allora mentivi? Le paste del pasticciera Alverà ti sono state indigeste? Non mi pare, visto che un bel vassoio è in bella mostra dietro di te”.
E loro a ridere perché avevano lasciato dietro di sé rumori e smog.
Il rapporto era solido perché era basato sul reciproco rispetto, su un feeling di interessi comuni, su un’intesa sessuale che non lasciava insoddisfatti nessuno dei due.
Amanda dopo il primo inverno duro da comprendere aveva capito che lei non era prigioniera della natura, ma per penitenza accettava rimanere chiusa dentro la baita. Però era una penitenza piacevole, perché bastava che il cielo non minacciasse bufera per indossare le ciaspole, aggirandosi silenziosa nel bosco. Al ritorno era gradevole accostarsi al grande camino per sciogliere il ghiaccio che incrostava i capelli, e poi dentro la grande vasca piena di acqua bollente a dissolvere gli ultimi residui di freddo, mentre Klaus le massaggiava delicatamente la schiena.
L’inverno era lungo, ma la primavera era salutata da un tripudio di verde e di fiori, mentre lei si aggirava nel bosco con l’aria frizzante che le baciava la fronte. La neve sciogliendosi aveva impastato di fango ogni cosa, mentre il sole tentava di asciugare l’abetaia, che si andava riempiendo di gemme.
Amanda adorava questa stagione della rinascita, mentre Klaus lavorava per riparare i danni che l’inverno aveva provocato.
Ormai Guido era un pallido ricordo, che sbiadiva etereo come un fantasma. Lei tutte le sere ringraziava Iddio per aver conosciuto questo uomo, che considerava come la provvidenza divina.
Klaus rammentò che erano passati diversi anni tutti felici e ricchi di amore, finché un giorno…

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"

veronica Scrivere "

 

Di assenze e di silenzi

si veste il tempo nuovo

mentre cadono stanche

le lancette dal quadrante

 

sull’asfalto bagnato

nel freddo imminente

annegheranno le ore

resteranno ad attendere

rivangando i ricordi

sino al prossimo sole

"

PeterManero Scrivere ""

veronica Scrivere "

Quando un giorno ti accorgerai

Anonimo Scrivere "

newwhitebear Scrivere "

Notte di stelle cadenti,
di nasi rivolti verso il nero del cielo,
di sogni romantici,
di desideri non esauditi.
Seduto nel giardino
aspetto con ansia
la scia che squarcia
il buio delle tenebre.
Tarda e non viene.
Una nuvola oscura
la mente che cerca
nell’orizzonte
qualcosa che non c’è.
Una luce riflessa
illumina il cielo
e oscura la scia.
Aspetto con trepidante
emozione la traccia
che le lacrime del cielo
non vogliono concedermi.
Il pensiero è incerto,
l’oppressione nel petto
è forte,
ma aspetto con fiducia.
Dove è nel cielo stellato
quel lembo di luce cercato?
E’ nella mia immaginazione,
ma c’è.
La notte è passata,
sarà per un’altra volta.
 

Donatella44 Scrivere "

a strappo di cuore le costole divaricate di luna in luna
nelle notti immedicate dalla gloria vandalica degli uragani,
dagli anni delle viscere: ora chiedo cieli allo spirito,
recessa dentro me stessa a cercare le colpe
delle attese, a bere pioggia come pianto
evaporato nelle fughe solitarie.
 
nessuno più a stringermi i polsi, il sangue fluisce
indifferente nelle cannule d'artificio
a ricordarmi d'amore materno i sorrisi aperti al sole
e il lungo cammino fra i canneti d'angustia.
 
forse che io non sono più madre nell'urlo lacerato
dal parto, misericordia di un segno?
 
abiti di povertà sul grembo afflosciato
ascoltando i rintocchi persi, crudeli,
adesso pallore di lucerna quasi alla fine dell'anima.
 
Tempo, forse... tempo, persuasore d'ogni rinuncia.
 

newwhitebear Scrivere "

Era una sera di fine luglio, quando Micol prese la corriera “Korner Platz – Jenesien Gasthof Konig” come tutte le sere da due anni. Partì stracolma di persone dalla piazza sotto il monumento di Hofer come sempre a quest’ora della giornata.
Micol fu fortunata a trovare un posto vicino al finestrino abbassato passando sulle gambe di uno sconosciuto, che brontolò qualche parola in tedesco che non afferrò pienamente, quando si sedette dopo aver buttato lo zainetto sotto il sedile.
Lo guardò male senza aprire bocca, perché non le andava di parlare con uomini sconosciuti specialmente su questa corriera sempre piena di uomini e donne diversi.